« Si tu ne sais pas où tu vas,
alors retourne d’où tu viens »

Faut-il rappeler que ce fut une étincelle, ô combien culturelle – l’interdiction d’une conférence de Mouloud Mammeri sur les Poèmes kabyles anciens – qui mis le feu à la plaine (ou montagne) déjà et passablement inflammable ? Culture et politique donc, cette culture qui fut au fondement de l’engagement de la génération des années 70/80. (suite…)

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Ce texte est le fruit d’une colère faisant suite à un différend domestique au sujet de la composition, du contenu et de la provenance d’un vase d’un rouge sang écarlate, qu’on penserait vite au Graal, dans ma famille depuis au moins l’époque d’un cousin nommé Clovis ou de sa soeur marié à un général dont le nom est César ou Alexandre ou Tartuffe. La rédaction s’est faite dans la foulée et sans aucune prise de recul. Entre temps, le vase s’est brisé. Il était pourtant signé. Salé ou Saladin ou Saladier. Nous n’avons pas cherché à le remplacer, ça porte malheur. Depuis cette date, j’effectue un pèlerinage régulièrement du côté ouest de Roncevaux où le destin m’a choisi avec d’autres pour sortir des ténèbres Durandal et je sillonne au milieu de nulle part de la forêt de Brocéliande où, selon un rituel breton des êtres immatériels m’ont confié le secret de la fameuse Excalibur, qui ne ressemble  en rien à celle de Damoclès me remet les pendules à l’heure. Je parcours ainsi les horizons pour rétablir l’ordre qui accueillera les chevaliers de l’oncle Sam et soumet les roitelets. Fin de l’histoire, j’en ai assez des bonimenteurs. Ainsi peut commencer un mythe. (suite…)